De las llamadas y manifestaciones

Y es que me muero de ganas de hablarte.

Decirte que te extraño y que te quiero querer y que quiero aprender a cocinar para alimentarte y a aprender a estar contigo. Que tu abrazo y tu olor bien lo valen.

Y me muero por hablarte y decirte que me hubiera gustado una oportunidad. Que vieras que puedo ser fascinante y hogareña y salvaje y estar en tu sillón mal-acomodado mientras me instruyes en todas esas cosas que no sé y que no me importan pero que suenan bien en tu voz.

Y decirte que me muero por volver a verte aunque tú no lo hagas. Que me encanta sentirme como niña de secundaria frente al niño que le gusta. Torpe, tímida y tratando de ser coqueta. Aunque esté cerca de mi tercera edad. 

Y qué ganas de hablarte y decirte que quiero todo contigo y como tú quieras. Que quiero volver a sentirte y sentir cómo me sientes. Que eres bienvenido en mi cama y en mi cuerpo y que no te diré que no. Que me encanta sentirme, así, puta, cuando estas dentro de mí.

E invitarte a salir. Por una cerveza y una plática. Por un rato de convivencia y de saber de tí. De ver tus gestos y oir tu voz y tus expresiones. Por reirme contigo y de tí y de mí y de la gente. Y coincidir en que los dos tenemos razón y que los demás están mal.

Y tengo muchas ganas de todo eso. Y me muero de ganas por hablarte, por escribirte, por mandarte un mensaje y saludar. Pero no lo haré. 

A ninguno de ustedes.